escrito na alegria

eu já acho que nasci numa família complicada demais pra se dizer se éramos ateus ou crentes. certamente havia na formação da minha mãe uma base católica fortíssima, de colégio de freiras da elite paulistana e tia portuguesa cega rezando o credo virada pra parede. e meu pai filho de alemão caçador, pai de santo, bruxo curandeiro que lia o mein kempf e mandava o professor na escola não falar sobre pecado pro meu pai.

pecado é comer palha, joãozinho.

deus na minha casa, a priori, não existiu.

sendo assim, cresci com os símbolos. minha casa era tomada deles. flores, livros, lembranças de viagens, quadros, objetos religiosos das mais diversas culturas, budas, cristos, orixás, sempre estiveram lado a lado e todos como altares já caídos. ou que nunca subiram? nem a arte, nem o saber, nem a religião, nem a ciência, nem a política, nada disso nunca esteve em superior posição. e estava tudo junto, amalgamado e separado, como somos.

creio que nisso tinha um respeito pela ficção/realidade e toda espécie de capacidade da linguagem humana, a imaginação e o conhecimento. e como a morte é o que há e o que não há, também sempre o mistério do planeta esteve a pintar por aí em nós. da mesma maneira como provaríamos que tudo é o que é e se vê, seríamos também capazes de defumar a casa com incensos, tomar banho de sal grosso, plantar espadas de são jorge nos cantos da casa e atacar o iluminismo. por que, né?

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quando eu tinha uns 6 anos no Guarujá lembro de esfriar e chover, e me cubrir com uma manta das casas parahyba, vermelha xadrez e a Zélia, minha tia avó mais católica de todas e que na ocasião da morte escrevi o rio dos mortos, se aproximou de mim e contou a gênese do mundo. eu ouvi e ouvi e ouvi. ao final disse "é uma história muito bonita, mas não foi assim que foi, não. foi o BUM."

meu irmão estudava física e ouvia laurie anderson. só depois que virou economista.

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gente é outra alegria, diferente das estrelas.